Tal vez Enrique Llamas (Zamora, 1989) sea un autor primerizo, pero Los Caín resulta una novela de asombrosa madurez, un relato notable con un comienzo que recuerda al de Pedro Páramo de Rulfo o al de Cien años de soledad: "Nadie supo nunca que aquella primera noche la tumba de Arcadio Cuervo quedó mal cerrada. Y nadie, ni siquiera sus hijas, supo que siempre habría de estarlo..." (p. 13).

En plena era de la autoficción, el postureo y la España vacía, Llamas se aventura en un pasado no tan lejano para trazar el retrato de un oscuro pueblo castellano de finales de los 70, Somino, empapado de secretos, odios y muertes misteriosas. Y lo hace a través de los ojos, asombrados primero, aterrados después, de un joven profesor de Madrid que logra unir a un pueblo mortalmente dividido en el odio hacia él, al que todos consideran el chivato de la guardia civil. Si a eso añadimos el extraño accidente mortal de una joven del pueblo, otro de una niña en una alberca veinte años atrás, la epidemia que asola a los ciervos de cuya caza medio pueblo se alimenta, y las maldades que medio Somino perpetra contra el otro medio, el lector descubre una excelente muestra del llamado country noir. También una voz nueva, que destruye a pedradas los convencionalismos del género policiaco mientras recupera ese durísimo mundo de rencillas, polvo y miseria que también fue nuestro ayer.