La vida en Israel es decididamente impagable. Aquí y allá ha habido voces ligeramente discordantes. Un ministro, o ahora exministro, de extrema derecha señaló que cuatro rehenes judíos contra doscientos autores del derramamiento de sangre palestina era un precio muy alto.

Pero, en general, todo el mundo estaba de acuerdo. Desde las familias reunidas devotamente cada sábado por la noche desde hace quince meses en la Place des Otages, hasta un primer ministro del que se decía que era indiferente y cínico, apenas hubo una nota falsa.

El pueblo judío sigue siendo el pueblo en el que no respetar el Pidion Shevouim, el imperativo de redimir a los cautivos, es como incumplir los "siete mandamientos de la Torá".

Queda esta excepción que, a diferencia de los imperios que sólo conocen los grandes números, dice y repite: "el único número muy grande y muy verdadero, el único que cuenta, es el Uno en el hombre, el Uno del hombre y el Uno de cada vida salvada que vale, dice Maimonides, todos los shabbats del mundo".

Y no conozco a nadie en Tel Aviv o Jerusalén que no haya visto las imágenes de Karina, Daniella, Naama y Liri reunidas, vivas, con las familias que las esperaban.

Nadie que no se haya dicho: "Pero si la supervivencia es la forma más humilde de la vida, la que nos mantiene justo por encima de la desesperación y la muerte, es también, cuando es la de un rehén que resiste, indomable, la humillación y la tortura, la forma más elevada de la vida, la que se cierne sobre nosotros como un secreto aún mayor que el de la desgracia".

Pero estaba la otra imagen. La que precedió al magnífico momento del reencuentro. Y era la imagen de la pequeña plataforma a la que las cuatro jóvenes fueron obligadas a subir y donde las vimos con sonrisas forzadas, saludando a quién sabe quién (¿la multitud palestina encaramada frente a ellas en los escombros convertidos en gradas? ¿Los carceleros? ¿Sus familias, allá, muy cerca y muy lejos, al otro lado del espejo?), provisiones para el camino, golosinas, un mapa de "Palestina" o, como si fueran mercancías, un certificado de entrega a la Cruz Roja, que se comportó sin dignidad hasta el final.

Esta segunda imagen era escalofriante. Por las sonrisas infantiles de las soldados, petrificadas ante la perspectiva de esos minutos finales, tan cerca de la meta y, sin embargo, tan largos, tan pegajosos, en los que todo podía aún salir mal.

Militantes palestinos rodean a la rehén Arbel Yehoud antes de su entrega a la Cruz Roja en Jan Yunis.

Militantes palestinos rodean a la rehén Arbel Yehoud antes de su entrega a la Cruz Roja en Jan Yunis. Reuters

Por los hombres de negro, encapuchados, que las rodeaban, algunos pegados a ellas con sus ojos de pez muerto, otros de espaldas a ellas, con sus uniformes desparejados, filmándolas con sus teléfonos móviles o haciendo la V de la victoria.

Y también por lo que la escena pretendía significar, y de hecho significó, para las multitudes que, de Yabalia a Rafah, pero también, más allá de Gaza, de Jericó a Ramala o de El Cairo a Amán, la siguieron en directo y la han estado repitiendo desde entonces, como una imagen de culto: un ejército del crimen que ha sido golpeado, pero no hundido; debilitado, pero no derrotado; un ejército que a menudo sólo devolverá los restos de sus cautivos.

Pero que, no obstante, conserva el poder de mantener a Israel con los pies en el fuego.

Esta idea es insoportable. Y ahora es el momento o nunca, ante el "alivio cobarde" que con demasiada frecuencia acompaña a la grave y hermosa alegría de ver regresar a los primeros rehenes, de recordar que Israel siempre ha tenido dos objetivos en esta guerra.

Los rehenes cuyo regreso, por cierto, sólo es posible gracias a la presión militar de Israel. ¿por qué si no privarse de ese otro escudo humano que han sido los rehenes en los túneles durante 479 días?

Pero también la derrota total, sin descanso ni piedad, de los últimos escuadrones pogromistas, pues ¿cómo si no iban a salir de este desastre como resistentes aureolados de un halo negro que inspira una vez más a los tentados, en Israel y en otras partes, por la yihad?

Porque no es cierto que esta tentación sea irresistible. Ni silenciar al portador de una idea tiene nunca el efecto de hacer nacer una nueva vocación, dispuesta a tomar el relevo.

Tras su derrota en noviembre de 2001 entre Tora Bora y Kabul, ¿no se detuvo el impulso de Al Qaeda y la expansión del Daesh después de que una coalición de naciones libres destruyera su califato de Mosul a Raqqa?

Pues lo mismo puede decirse de Gaza.

Nada sería más peligroso que dejar atrás, como decía Maquiavelo, un príncipe herido pero indemne. Mientras Hamás conserve siquiera una fracción de su capacidad de golpear e incluso de administrar, no me gustaría ver ni un "alto el fuego duradero", ni una "paz de compromiso", ni una "solución política".

Está en juego la supervivencia de ambos pueblos, el israelí y el palestino: Hamás debe ser destruido. Israel, que no lo quería, debe ganar esta guerra.