Lorrie Moore. Foto: Andy Maris

Updike o Julian Barnes han reconocido en los libros de Lorrie Moore esa alta temperatura sentimental y lírica, esa voz profundamente original, peculiar en sus logros estilísticos, capaz de subvertir nuestra visión de la realidad a través de esa mezcla de perversidad y humor.

Moore vuelve a trazar el relato de una mujer que en medio del camino de su vida hace balance sentimental. El resultado va de lo agridulce a lo desolador. Hay algo muy intenso en el personaje de esta mujer, algo que la hace ser un ser solitario y perdido cuya única estrategia es vivir con el humor corrosivo de sus decepciones. En París, adonde ha acompañado a su marido a una convención médica, rememora el vacío de su vida matrimonial, las infidelidades de él, el hueco oscuro que se abre en su corazón por no tener hijos. Sus paseos parisinos son una táctica del errabundaje por el hastío de una ciudad que la deprime y por su propia crisis. "Mi matrimonio es un teatro", dice.

El arte narrativo de Moore se debate con indudable talento entre la efusión sentimental y el anticlímax humorístico. Su humor, de fina invención poética, no escamotea la vía silogística, el absurdo, el capricho, la goyería o el trampantojo. Sus juegos aforísticos demuestran su optimismo creador, el lado alacre que toda tragedia conlleva. Valiéndose de una especie de monólogo interior, Berie rememora la adolescencia a través de su intensa relación de amistad con Sils, de sus juegos de amor. Pero a la vez que esa figura perturbadora y hermosa de su amiga, el pueblo de Horsehearst se alza como el símbolo de la vida que se rompió, como la relación con sus padres y con su hermana adoptiva, que aparecerá ahorcada. Y donde aquel croar de las ranas, que era indicio de la felicidad, ha desaparecido para siempre como el amor. El Hospital de ranas es una novela que, como toda la obra de Lorrie Moore, se afana en crear una nueva y muy perspicaz intimidad. Y tiene el don de ser sincera, inesperada y gozosa.