Juan Bonilla. Foto: M.R.

Dice Juan Bonilla (Jerez, 1966) que en la literatura española las novelas de la inmigración empezarán a tener importancia dentro de unos veinte años, cuando la segunda generación de inmigrantes se haya apoderado de la lengua desde sus primeros estudios ya en España.

De momento Bonilla ha dedicado su tercera novela, Los príncipes nubios, a uno de los conflictos de máxima actualidad que tiene un punto de apoyo en el fenómeno histórico-social de la inmigración considerado en el marco más amplio de la explotación selectiva del ser humano con despiadada crueldad y sin escrúpulos de ninguna clase.

La novela está contada con la frialdad y el cinismo de un narrador impasible, que también es el protagonista de la historia. Moisés Froissard Calderón ha pasado en poco tiempo de ser un joven artista dedicado a entretener a los niños hacinados en la miseria de un suburbio vertedero en Bolivia a convertirse en cazador de ejemplares hermosos entre los inmigrantes que naufragan en las pateras cerca de las costas españolas o en cualquier parte del mundo aplastada por la pobreza, la bancarrota económica, una catástrofe natural o una guerra. Los cuerpos más bellos son entregados a un club donde serán modelados para ser alquilados como máquinas de sexo dedicadas a complacer los deseos de quienes puedan pagar sus caros servicios. El club es una red internacional con sedes en las más importantes ciudades de Europa y América, desde Barcelona a Nueva York, en una floreciente globalización de refinada mercancía sexual.

El narrador cuenta los hechos en primera persona desde dentro de la organización, con la misma indiferencia y cinismo con que se comporta como personaje. Es cazador de piezas codiciadas por las posibilidades de su figura. Y se presenta como salvador de vidas. Pues busca sus presas entre la miseria y el extremo desamparo de los lugares más necesitados del planeta que puedan ofrecer modelos de sexo en venta. Por eso esta novela de Bonilla es radicalmente actual. Porque, por encima de situarse en nuestro presente y pagarlo todo en euros, escarba en este mundo de hoy en que ya casi todo está en venta. En este sentido, hay que reconocer el valor moral y estético de su denuncia, transformada en relato imperturbable de un narrador sin sentimientos y un personaje que aprovecha la ambigöedad moral de nuestra sociedad para justificarse a sí mismo y convencer a los demás.

Pero el mayor acierto de la novela, más allá de su compromiso en la denuncia de la explotación de los débiles y su penetración en los oscuros pliegues del barro humano, donde bondad y maldad conviven hasta en la misma persona, está en la envoltura humorística con que se narran peripecias de suma gravedad. Así el protagonista sin escrúpulos y narrador sin sentimientos se vale de la ironía y el humor como procedimientos distanciadores para evitar el mero alegato social. Los recursos en este campo son múltiples, desde la irónica denominación de Club Olímpico o el nombre de "narrador omnisciente" aplicado al Rottweiler de la amante del protagonista hasta juegos de palabras como "etereosexual-estereosexual" o "amortizarse- amortajarse". Pero el más significativo está en las frecuentes refle- xiones lúdicas acerca de la convivencia y necesidad de un narrador omnisciente para contar los recovecos de la historia a los que el narrador y protagonista no puede acceder y que, irónicamente, está señalando.

Con ello la novela integra en su texto unas gotas bien dosificadas de metanarración que reflexiona sobre sí misma. Tal vez sobran algunas digresiones alejadas del hilo principal y el desenlace no acaba de completarse, pues no sabemos que será del bello nubio que ha conseguido volver a España. Aunque, por lo ya contado, el lector dispone de pistas para imaginarlo. En suma, he aquí una novela que debe leerse y que puede contribuir al nacimiento de una nueva modalidad temática entre nosotros.