Javier Cid
Plaza & Janés. Barcelona, 2019
324 páginas. 17,90 €. Ebook: 7,99 €

Era cuestión de tiempo. Tras el éxito, hace casi diez años, de El diario de Martín Lobo (Plaza & Janés), el lector avisado (y muy especialmente el devorador de blogs) esperaba el debut como narrador de Javier Cid (Zamora, 1979). Y la demora ha valido la pena, porque Cid ofrece aquí un relato de autoficción pletórico de humor, exhibicionismo, tristeza y sensibilidad. Un juego literario a modo de selfie de más de trescientas páginas que se hace corto en su desesperada crónica sentimental de un tiempo casi imposible para el amor.

Su protagonista, un periodista que ronda la cuarentena en un Madrid gris como "de plata antigua, de joya de la abuela", sabe que "vivir a medio gas es de cobardes" y, como acostumbra a enamorarse siempre, a enamorarse mucho, y a enamorarse mal, cuando rompe con su pareja, el Señor X, primero se retrata entre lágrimas que arrasan en las redes y luego intenta anestesiarse, como siempre, viajando en tren. Aceptar el reto de transformarse gracias a una dieta milagrosa será el primer paso para una recuperación que se quiere total y que le lleva a intentar seducir a otro mal amor, Fidel, a través de siete citas asombrosas… Un nuevo desengaño, un nuevo colapso, hará que el protagonista se derrumbe otra vez, porque, como ya le había anunciado una adivina, "las guerras y los terremotos nunca se ganan". O sí, aunque solo sea porque nos permiten descubrir a personajes como los de estas páginas (el mexicano loco que coleccionaba los amores y desamores de los demás, el artista de las arañas, la dominicana que comió mariposas para descubrir qué se sentía con ellas en el estomago…). Y, sobre todos ellos, a nuestro héroe, valiente, barroco y sentimental. Léanlo: un lobo literario anda suelto.