Ángelo Néstore

Este martes, Día Internacional de la Poesía y coincidiendo con el aniversario del nacimiento de Friedrich Hölderlin, se ha fallado el XXXII Premio de Poesía Hiperión, que ha recaído en Ángelo Néstore (Lecce, Italia, 1986) por su libro Actos impuros. El jurado, formado por Francisco Castaño, Luis García Montero, Raquel Lanseros, Jesús Munárriz y Benjamín Prado, tras varias rondas de conversación, ha seleccionado el volumen de Néstore frente a los 174 originales que se presentaron al concurso.

El escritor reside en Málaga, donde dirige el festival de poesía Irreconciliables y la editorial feminista La Señora Dalloway, que ha publicado una antología titulada La Tribu. La editorial tiene la vocación de armar una genealogía propia de voces de mujeres y de situar a las escritoras "en el lugar en el que les corresponde, pues sigue siendo necesario y urgente reconocer la importancia de las aportaciones literarias que las mujeres han hecho desde hace siglos", dice la web de la editorial. Entre los objetivos de la misma está cuestionar la "narrativa dominante abordando los estudios sobre la masculinidad para cuestionarla", amplía.

Néstore es Doctor en Traducción e Interpretación con una tesis sobre Traducción del Cómic y Teoría Queer. Ha obtenido diversos premios de poesía como el Premio a la Mejor Interpretación Masculina en el Concurso Nacional Vittorio Gasmann de Roma. Nestore ha traducido al italiano varios libros de poetas españoles como Ocupante de Andreu Martín, Cuánto dura cuanto de María Eloy-García, La huella de Lorca de Carlos Hernández, Torpedo 1936 de Enrique Sánchez Abulí, Alicia en el mundo real de Isabel Franc y Sonrisas de Bombay de Susanna Martín. Además, varios de sus poemas han sido recogidos en antologías y revistas. No obstante el sello Hiperión será el encargado de editar Actos impuros, que se convertirá en el primer libro publicado de Néstore y llegará a las librerías en primavera coincidiendo con la Feria del Libro de Madrid.

Carta a un padre

Me enseñaste que vivir era eso:
deglutir, apretar los dientes, morderse la lengua.
Te dejaste la camisa tendida,
la camisa tendida, papá.
Porque para ti todo era attrezzo,
la corbata planchada,
la corbata siempre planchada,
y mi nudo en la garganta.
La caricia, papá, la caricia.
Esta mano de niño era una caricia:
ayer la palma abierta en la mejilla,
hoy el destierro metido en las uñas.
Sí, para ti vivir era eso
o una silla donde gobernar el mundo.
No me digas que para curarse
basta con leer el prospecto:
que si las náuseas,
que si el temblor,
que si el ojo cerrado.
Que cuando lo tocas,
un crisantemo tiene la textura
de la carne humana.
Mas eso ya no importa.
Ahora me pongo tus camisas.
Ahora el peso de las pinzas en mis hombros.

Si yo

Por la mañana abandono mi sexo.
Al atardecer vuelvo
cuando me desnudo para entrar en la ducha.

Mi madre siempre dice que tengo los hombros de mi padre.
Con el vaho en el espejo el contorno es más ancho, más generoso.
Dibujo una línea recta con los dedos, con la mano la deshago.

En los ojos guardo la tristeza de las muñecas
que jugaron a ser hijas
y que mis padres acabaron regalando.
El agua fría me trae a mi cuerpo,
escondo el pene entre las piernas.

Mamá: ¿a quién me parezco?