Si debemos explicar por qué el cine no es el arte de ilustrar historias, Memoria podría ser el mejor de los ejemplos de que la alquimia del séptimo arte puede abrir puertas a estados de misticismo y dimensiones que trascienden espacio y tiempo. El cine es un médium. La incursión colombiana del tailandés Apichatpong Weerasethakul (que ganó la Palma de Oro con Uncle Boonmee recuerda sus vidas pasadas en 2010) es una suerte de milagro contemporáneo que nos abre las puertas a una existencia arcana y cósmica, a la belleza del mundo, a través de los sonidos (y las historias) que quedan atrapados, como huellas del tiempo, en los objetos y organismos que nos rodean. Una piedra, como explica y demuestra el pescador Hernán a Jessica (Tilda Swinton) en la epifánica segunda parte del filme, puede revelar la memoria entera del mundo.

Si en su magistral itinerario de exploración creativa el tailandés se ha propuesto a lo largo de los años filmar lo invisible, los misterios espectrales que nos rodean, en Memoria se propone atrapar esos sonidos que ya estaban en el mundo antes de nosotros, antes acaso de la vida, de todo rastro de civilización. Hay una secuencia en una sala de edición de sonido, donde Jessica y un ingeniero tratan de encontrar este estallido seco con el que abre la película y que repercute una y otra vez en su cabeza de ella (su memoria) que ingresa en los anales de la exploración. El destino al que nos conduce la errancia de una granjera escocesa por los espacios urbanos y rurales de Colombia, en su progresivo descubrimiento de que es una “antena” del mundo, conforma cuarenta minutos de absoluto éxtasis cinematográfico, un tour de force que se negocia en los límites de lo material y lo ultramundano. El cine es memoria y, efectivamente, recuerda incesantemente nuestras vidas pasadas. Incluso antes del propio cine. Hay muy pocas obras maestras que sueñan los misterios del cosmos para revelarnos la belleza arcana del mundo. Memoria es la última y la más hermosa de todas ellas.

@carlosreviriego