Y los veinte poemas finalistas son:

Frida Roffe
Una caja de madera cubierta de oro
es la jaula
de una alianza que abraza utopías.

Clementina Vidal
Con esta escarcha como fondo de un ágata
Juro ya no sacar del abismo
El ácido roto de tu nombre.

Medea
El aleteo de periódicos traspapelados
inunda las calles del saxofón
bajo la orina del borracho tiembla la voz del mundo.

Aparte
Con renglones inmaculados
están escritos los nombres
de los que dieron un paso atrás.

Matriosko
La amapola con fe de columna jónica
trasnochó al invierno pactado
con sueños de una primavera sonámbula.

Marta
Las teclas bailan claqué
las notas respiran en el metal
la piel vibra bajo tus manos

María José Viz Blanco
Como cuentas de un collar
esparcidas por un campo de minas,
sus fragmentos jamás volvieron a alentar vida.

Mari Carmen Pavón
Diario alboroto familiar
zanjado con libres tardes de domingo
y noches creativas de silencio.

Eliseo
Cesará el aquelarre de la lluvia
Cuando veas al resorte sutil de los gusanos
Hilando el crisol de agua molida.

Dionisio
Soy el eco de un pacto
arrinconado en la penumbra
la sombra degollada que nadie oye.

Micene
Laberintos de arena trepan por tus muñecas.
Reptan el Sinaí las leyes derogadas.
La tierra prometida se aleja a lomos de la niebla.

Pilar Alejos
Sellaré mis huesos de sal
con la luz de tu olvido.
Seré viento callado en tu isla.

Píndaro
Me anillé a tu compromiso nómada
y desplumaste mi alma de mirlo bohemio
con tu lisonjero caballo troyano.

Martes
He encajado mi pie
dentro
de sus zapatos

PCG
Creí en tus pactos zalameros
y con diplomacia taimada
cercenaste mi fe, en tu isla apócrifa.

Pablo Cavero
Nocturnas palabras de mármol
sellan los nerviosos sables afilados
cismas insomnes pasean el rocío.

Laoconte
En mitad de una llanura de huesos triturados
una mujer descalza amamanta a un anciano
mientras mariposas de leche le dan de beber

Ana Marìa
Septiembre abandona al verano./ Los pactos, ruborizados por el sol se esconden en las sombras. / En los bares, discuten las cervezas.

Gambela
Los pétalos de esa brisa que hiere
ya no orbitan sobre mi almohada.
He cruzado la puerta del jardín.

Robert Wyatt
Todo lo demás fueron palabras de porcelana
gestos de malabarista en el alambre
pero su mirada fue la rúbrica.

Tema de la semana que viene: “Efectos secundarios”.