Y los veinte poemas finalistas son:

Medea

Murmullo de arenas movedizas
Aletean arrugas de daguerrotipos
En sombras de columpios danzantes.

lisa voraz

las rocas tatuaron su edad
sobre la cera fría del sol
un milenio después del canto del gallo

axlan2

Apenas tengo tiempo para redimirme.
El agujero de gusano
se cierra mientras me desvanezco.

PCG

Viajo a las pupilas del tiempo
donde los pozos poseen playas
y los silencios gritan en coro.

Titiritero

No hay melodía más muda
que la del tiempo sin heridas
o los viajes al purgatorio.

Ansia viva

Sueña el espantapájaros ser cometa
soltar el hilo cuerdo
y gravitar planetas filarmónicos.

José Becerra Motriz

Vuelven a caminar los astros
sobre la arena desierta
donde batallan contra el olvido de mis pasos.

PeibolFeliz

Rememoro la musa de las acuarelas
mi sirena sin talón de Aquiles
que me robó las horas inocentes.

Pablo Cavero

Detuve mi columpio del tiempo
en las horas platónicas de amor arisco
al que jugaba sin conocer sus reglas.

Pájaro azul

Recuerdo el tembloroso reloj del abuelo, —la risa boba del espantapájaros —el rojizo pescado de la alberca.

Error

Miras tu reloj tras observar el calendario
tus manos todavía sujetan firme la copa de vino
nunca te mueves del presente.

Huracanblue

A su cáscara de granizo
Regresa la voz del niño que excavaba túneles
En la solapa de las flores

Juanjo Maíllo

La huida del presente
conduce a paraísos sin mágicos frutales
o a flores de futuro de aromas ignorados

Rosario Campos

Oigo el eco de una campana celeste
que va bordando
la memoria de mis pasos sobre el estanque vacío.

Marta

La arena llama a la puerta
los días cabalgan entre el umbral del pasado
y el dintel de un futuro sin horas

María José Viz Blanco

Le hubiese gustado seguir tocando
los horizontes rojos, los ríos caudalosos.
El tiempo salió en estampida.

Juanvi

En tus nacimientos repaso con la yema
las iniciales carcomidas de nuestros nombres
grabados en el río a sangre adolescente.

Montse Soria

Una niña alimenta a miles de pirañas
mientras mi sangre azul cae
en el pozo del encuentro.

Falcon

El festín de los gusanos no advierte
entre enhiestos cipreses y flores muertas
el descanso de los viajeros del tiempo.

Carlos Rutilo

¿A dónde irán las risas de los días
que van pasando
como un delgado temblor de hormigas en mis entrañas?

Tema de la semana que viene: “La memoria del tacto”.