"Sin titulo", de LAURA LÍO

Al maestro Rafael Alberti

Acabas de marcharte y ya regresas
a llevarme a tu reino de espumas desatadas,
de tu mano me llevas, me retornas
a la luz de los patios escolares
cuando te veo escalar hacia las arboledas
y me inflamas, me dices: "•Vamos, salta!"
y dejamos atrás la ortografía,
atrás el cruel hastío de las conjugaciones,
el 0 con su boca vacía que bosteza,
los renglones torcidos apuntando a la luna.

Silba un viento de ayer
mientras las amapolas y los pinos
y la tierra y la piedra y el musgo de las fuentes
ríen con nuestra risa el vergel recobrado.
Vamos hacia las hondas cenizas que florecen,
a ese río que brota allá a lo lejos,
ese instrumento acuático y total
que enérgico resuena en nuestros pulsos.

Pero vienen los pájaros a cantar con nosotros
y mi voz se remansa y el eco de tu voz.
Ya adivino la noche, las sombras se deslizan
por la orilla en sigilo. Es hora de volver.
Queda tú, Rafael, en tu región dichosa.
Espérame aquí mismo, en el pretil del puente,
asomado a las aguas que acogen tu canción,
y concédeme el don de tus vivos retornos.

Eduardo GARCíA