Pablo Martín Sánchez

Pablo Martín Sánchez es uno de los doce narradores menores de 40 que El Cultural ha elegido.

De pequeño creía que oler el peligro era la cosa más natural del mundo. Porque yo lo olía, literalmente. Y no solo el peligro: también el miedo, el odio, el rencor, el cariño, el deseo o la nostalgia. El peligro, concretamente, me huele a fresas silvestres. El cariño, a madera recién cortada. El odio a humedad, el rencor a cloro, el deseo a queso azul y la nostalgia a canela en rama. Al principio esto tenía sus ventajas. Si, por ejemplo, iba caminando por una calle oscura y de repente olía a fresas silvestres, cambiaba de acera o salía corriendo. Si estaba en un bar hablando con una chica y notaba el olor del queso azul, le proponía subir a mi casa a tomar la última copa. Pero cada vez estoy más convencido de que este don es en realidad una desgracia. Lo pensaba esta mañana en la cama, oyendo la respiración agitada de mi mujer. Cuando nos conocimos, el olor a queso azul era el pan nuestro de cada día. El de madera recién cortada se fue imponiendo con los años, mezclado con los efluvios de la canela en rama. Desde hace unos meses estoy preocupado por el hedor a cloro que desprenden las sábanas y esta mañana me he despertado oliendo a humedad por todas partes. Ahora estoy en la oficina, cruzando los dedos para que mi mujer me llame y me diga que se nos ha roto una cañería.

Egosurfing

"Una propuesta a tener muy en cuenta en el actual momento de renovación de la novela histórica". Lo afirma Sergio Vila-Sanjuán del primer libro del último de los recién aterrizados al mundo de las letras. Pablo Martín Sánchez (Reus, 1977), tras tocar todos los palos del sector editorial y ejercer de corrector, lector, traductor y librero, en 2011 se lanzó a reunir sus relatos en Fricciones (E.D.A., 2011). Un buen día se sorprendió al toparse en Google, en pleno ejercicio de egosurfing, con un mítico anarquista que intentó derrocar en 1924 a Primo de Rivera y que compartía su nombre y apellidos. Tal fue el hilo de Ariadna de una copiosa y muy bien recibida novela titulada precisamente El anarquista que se llamaba como yo (Acantilado, 2012), elegida mejor ópera prima el pasado año por El Cultural, todo un estímulo para su autor. "Fue una sorpresa porque el libro llevaba apenas un mes en la calle antes de que se completara un año. Es un honor que me libera de todas las dudas. He pensado que El anarquista que se llamaba como yo sea la primera parte de una trilogía del yo". "Si la distancia más corta entre dos puntos, cuando se interpone un obstáculo, es la línea curva, escribir es trazar esa parábola, esa perífrasis que nos lleve hasta el lector pasando por el texto. O, dicho de otro modo, escribir es ponerse obstáculos que hagan fascinante la aventura del leer. Y, como en esos juegos donde hay que ir superando pantallas de dificultad creciente, el escritor debe asumir el compromiso de plantear nuevos retos en cada libro que emprende".