Puede que, a estas alturas, muchos aún no hayan decidido qué leer este verano. Hemos contado con la complicidad de siete grandes de nuestra cultura, Alana S. Portero, Lana Corujo, Benjamín Prado, Andrea Canepa, Laila Ripoll, Kiko Amat y Alauda Ruiz de Azúa, para que nos recomienden los títulos más jugosos.

Recomiendo El don tenebroso de Lorenzo Luengo. Una narración híbrida entre la ficción, la crónica y la falsa biografía que nos hace recorrer el sendero de las obsesiones del romanticismo, obsesiones que lo desbordaron y trazaron una genealogía estética tenebrosa. Desde Byron hasta Artaud, pasando por Goethe, Rimbaud o Lovecraft.

Un banquete de oscuridad y una cartografía de umbrales entre mundos para este verano de sol insufrible, un disfrute total escrito por un autor que nos ofrece un mundo entero, un mundo al que le grita su amor aunque la voz se estrelle contra el oleaje.

Me ha gustado mucho el libro de las cartas que se cruzaron, cuando eran muy jovencitos, Cela y Dolores Franco, mujer del filósofo Julián Marías y madre de Javier Marías. El autor de La colmena está muy enamorado de Dolores, pero ella anda muy enamorada de Julián Marías. Además, vemos a un Cela que después va a ser otro. Por ejemplo, es curioso cuando Dolores le sugiere que vaya a conocer a María Zambrano, porque en la casa de esta se encuentra con Miguel Hernández.

Por alguna razón, esa imagen de Cela, Miguel Hernández y María Zambrano me impresiona mucho, a la luz de lo que pasó después de la Guerra Civil. Muy interesante este libro.

Un tema que me interesa y sobre el que disfruto especialmente en verano es el jardín. Nada mejor que imaginar esos paraísos acotados con el sonido de las cigarras de fondo. Recomiendo dos libros, cortos y sugerentes. Una breve historia del jardín, de Gilles Clément, invita a pensarlo como un lugar cambiante, atravesado por la historia, la ecología y la sensibilidad.

Un pequeño mundo, un mundo perfecto, de Marco Martella (Elba), es un libro delicado y luminoso que propone una reflexión íntima y poética sobre el jardín como refugio y forma de pensamiento. Los dos se complementan. Clément desde una mirada más histórica y política, mientras que Martella es más literario y contemplativo.

Este libro nos lleva de viaje al pasado, a la vida de los conventos del Barroco. Al leerlo, una tiene la sensación de que las autoras entran sin llamar ni pedir permiso, y de que escriben sin rendir cuentas a nadie más que a ellas mismas. Y qué gusto, la verdad. Se entiende que es Historia con mayúscula: rigurosa, académica y basada en una ardua investigación, pero al mismo tiempo está llena de vida, de muchas vidas. Aquí la erudición se viste de amiga sabia y se sacude la solemnidad. Se expresa con un lenguaje contemporáneo, al ritmo de la cultura actual, desde el Me Too hasta Rihanna.

Los muros del convento aislaban a estas mujeres, pero también protegían un fuego de autonomía, creatividad y astucia; ansiedad y pánico; sororidad y resistencia y, por supuesto, deseo y afectos, bien lejos de matrimonios obligatorios. Lo literario nos suele dejar imágenes; yo cierro el libro e imagino a todas esas mujeres barrocas escribiendo día y noche, quizás intuyendo que un día llegarían dos tipas del futuro, con un finísimo sentido del humor, capaces de entenderlas mejor que nadie. Y para ahuyentar cualquier mínima duda: no, esta elección literaria no tiene nada que ver con Los domingos.

Este os lo vais a leer porque yo os lo ordeno. Fauser es el típico escritor "maldito" que murió muy joven, aunque era un tío muy divertido. Es una autobiografía velada al estilo de Fante o Fallada, una crónica de los 60 y los 70, con el rollo beat de fondo, aunque él era antibeat (se ríe de ellos y de los hippies). Recuerda su periplo por Marruecos, su paso por las comunas anarquistas de Berlín, sus intentos de escribir, sus conatos como heroinómano y alcohólico, su relación con las mujeres, yonquis, artistillas... Es guapísimo.

Me lo he leído ahora por primera vez, pero, si lo hubiera hecho hace 30 años, me habría acompañado toda la vida, como El mago, de John Fowles. Este lo acaba de reeditar Anagrama y pega mucho para el verano, por el viaje a las islas griegas.

Me gustaría recomendar Reliquia de Pol Guasch, que gira en torno al suicidio del padre del autor cuando este tan solo tenía quince años. Me lo recomendó mi amiga Bea mientras charlábamos sobre las norias emocionales que nos dejan los duelos. Perdí a mi padre hace unos meses y el libro de Guasch me ha acompañado en parte de este proceso.

El protagonista reconstruye, a base de fragmentos, la memoria de lo que fue pero también de lo que había que inventarse para entender los siempre complejos vínculos familiares, poliédricos y camaleónicos. Ante la ausencia, todos los tiempos parecen agolparse en uno solo, que solo parecen ordenarse a través de la narración a pecho descubierto del autor.

Mi recomendación es Hija única, de Carlota Visier. La leí hace meses y sigo queriendo volver a un parque de bolas. La novela nos habla de la infancia, la memoria y de esas cositas menudas con las que vamos construyendo una forma de mirar el mundo, con una sensibilidad y una inteligencia que me chifló. Si después de leerla quieren seguir habitando ese universo de plástico y colorines, les recomendaría An Only Child (Comisura), el fotolibro de la autora.

Y es curioso porque aquí se habla de ser hija única, pero Carlota nos trae dos libros que deberían tenerse juntos. Quizá me parezca una lectura especialmente veraniega porque los veranos tienen mucho de infancia y de archivo. Será por ser la época en la que más fotografías hacemos, en ese intento de agarrar los días antes de que desaparezcan, que es lo que logra Visier.

Es un libro que tiene una serie de ingredientes idóneos para atraparme. Yo, la verdad, no lo pude soltar. Habla de la situación política y económica de Colombia durante un periodo histórico que me interesa mucho, conectando con gran habilidad acontecimientos traumáticos del siglo XX con el XXI. Además, Juan Gabriel Vázquez arma la narración como un thriller absorbente.

Lo hace a partir de un crimen político que te hace entender perfectamente cómo funciona la sociedad colombiana. En realidad, todas las sociedades. Tiene una proyección universal. El cierre de La forma de las ruinas te deja de una pieza. Yo lo leí casi sin respirar. Muy, muy recomendable.