Por los puentes de los diálogos
pasa una danza pueril
de tremebundos oráculos
para reírse de ti.
Pasa el estéril bagaje
preñado del infinito,
río ubérrimo, lenguaje,
panza sonora del mito.
El tiempo es diálogo roto,
bipolar de siglo en siglo,
modernamente remoto,
ruidosamente en sigilo.
¡Y pensar que, de consuno,
lo teníamos a mano!,
más plural es sólo uno
que montones grano a grano.
Los zurdos sin libertad
caminan por los excesos,
la luz que no es liberal
es como amor sin los besos.
A besos te habitaré
sin diálogos encubridores,
te quiero España otra vez
libre y firme en tus labores.
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