Y los veinte poemas finalistas son:
Medea
Murmullo de arenas movedizas
Aletean arrugas de daguerrotipos
En sombras de columpios danzantes.
lisa voraz
las rocas tatuaron su edad
sobre la cera fría del sol
un milenio después del canto del gallo
axlan2
Apenas tengo tiempo para
redimirme.
El agujero de gusano
se cierra mientras me desvanezco.
PCG
Viajo a las pupilas del
tiempo
donde los pozos poseen playas
y los silencios gritan en coro.
Titiritero
No hay melodía más muda
que la del tiempo sin heridas
o los viajes al purgatorio.
Ansia viva
Sueña el espantapájaros ser
cometa
soltar el hilo cuerdo
y gravitar planetas filarmónicos.
José Becerra Motriz
Vuelven a caminar los astros
sobre la arena desierta
donde batallan contra el olvido de mis pasos.
PeibolFeliz
Rememoro la musa de las
acuarelas
mi sirena sin talón de Aquiles
que me robó las horas inocentes.
Pablo Cavero
Detuve mi columpio del
tiempo
en las horas platónicas de amor arisco
al que jugaba sin conocer sus reglas.
Pájaro azul
Recuerdo el tembloroso reloj del abuelo, —la risa boba del espantapájaros —el rojizo pescado de la alberca.
Error
Miras tu reloj tras observar
el calendario
tus manos todavía sujetan firme la copa de vino
nunca te mueves del presente.
Huracanblue
A su cáscara de granizo
Regresa la voz del niño que excavaba túneles
En la solapa de las flores
Juanjo Maíllo
La huida del presente
conduce a paraísos sin mágicos frutales
o a flores de futuro de aromas ignorados
Rosario Campos
Oigo el eco de una campana
celeste
que va bordando
la memoria de mis pasos sobre el estanque vacío.
Marta
La arena llama a la puerta
los días cabalgan entre el umbral del pasado
y el dintel de un futuro sin horas
María José Viz Blanco
Le hubiese gustado seguir
tocando
los horizontes rojos, los ríos caudalosos.
El tiempo salió en estampida.
Juanvi
En tus nacimientos repaso
con la yema
las iniciales carcomidas de nuestros nombres
grabados en el río a sangre adolescente.
Montse Soria
Una niña alimenta a miles de
pirañas
mientras mi sangre azul cae
en el pozo del encuentro.
Falcon
El festín de los gusanos no
advierte
entre enhiestos cipreses y flores muertas
el descanso de los viajeros del tiempo.
Carlos Rutilo
¿A dónde irán las risas de
los días
que van pasando
como un delgado temblor de hormigas en mis entrañas?
Tema de la semana que viene: “La memoria del tacto”.